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En el país del sí me acuerdo, nos enteramos de que un lejano pueblo había doblegado a un imperio criminal. Que Villa Miseria también es América y que tenemos tantos hermanos que a veces no los podemos contar. Y que un solo chiquilín que vendía rosas en el boliche de Bachín, anticipó la masacre planificada del hambre.

Son maestras de nivel inicial recibidas en el Instituto de Santa Victoria Este. Viven en las comunidades de la zona y pertenecen a las etnias Wichí, Chorote, Chulupí o Toba. Algunas son criollas. Y no consiguen jardín o escuela en los que trabajar. Las niñas y los niños siguen teniendo docentes que no hablan su propia lengua y no las entienden. APe habló con cuatro de ellas y relatan su historia y su sacrificio.

Hace poco escribí -dice Alfredo Grande- que la pedofilia no era una orientación sexual sino una desorientación mental. Ya que vulneraba el principio general de equivalencia, base de la cultura no represora.  En otras palabras: la pedofilia supone una relación jerárquica, la más atroz de las asimetrías. Pero los manifiestos pedófilos lo equiparan con cualquier orientación sexual.

La vida intramuros dice mucho de la realidad extramuros. Y la muerte suele ser el efecto directo de cómo se vive o se sobrevive. Y los números siguen expresando las vísceras de la sociedad.

El grueso de las infancias abusadas son niñas y la mayor parte, entre los 12 y los 17 años. De los agresores, la mayoría son familiares. ¿Cómo es posible naturalizar la pedofilia y banalizarla livianamente en los medios de comunicación? ¿Cómo es posible evadir el sufrimiento de esos pibes que son sometidos a la peor de las vejaciones?

¿Cómo hacer si la desgracia de vivir con miedo es ignorada por un gobierno mientras el otro sostiene que sólo se enfrenta a la muerte con más muerte y a la violencia con más violencia? ¿Habrá modo de advertirles a los niños que estos últimos son los que están ganando la partida? ¿Y que ellos serán las víctimas de todos los disparos en la espalda, sean ladrones policías o ambas cosas?

La realidad y los derechos en nuestro país se llevan hace rato a las patadas. Los discursos de las dirigencias están vacíos de realidad. Briana era wichí, tenía 6 años y murió esperando ser atendida en el hospital público de Embarcación.

Se murió doce horas después de que el INDEC colgara otro número más de injusticia.  Otro número frío, que no habla de nadie. Su muertecita anónima le puso cara a una luna en creciente con los planetas alineados. Que no se ordenaron para ella. Que se murió a metros no más de la Rosada.

A Pixote Jesús nunca lo ayudó. Creo que ni siquiera se enteró que existía. Supongo que tomó nota luego de que lo asesinaran. En la Argentina de los 40 años de democracia, las infancias en más de un 50% están más cerca de Pixote que de lo que he denominado “infancia artificial”.

Mi planta de naranja lima, del brasileño José Mauro de Vasconcelos, sigue siendo una de las obras más elegidas entre aquellas que abren a las infancias y adolescencias las puertas de la literatura. ¿Cuáles son las claves que hacen de este libro un clásico que atraviesa generaciones? ¿Qué registros y emociones habilita la historia que protagoniza el pequeño Zezé?