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Son maestras de nivel inicial recibidas en el Instituto de Santa Victoria Este. Viven en las comunidades de la zona y pertenecen a las etnias Wichí, Chorote, Chulupí o Toba. Algunas son criollas. Y no consiguen jardín o escuela en los que trabajar. Las niñas y los niños siguen teniendo docentes que no hablan su propia lengua y no las entienden. APe habló con cuatro de ellas y relatan su historia y su sacrificio.

La vida intramuros dice mucho de la realidad extramuros. Y la muerte suele ser el efecto directo de cómo se vive o se sobrevive. Y los números siguen expresando las vísceras de la sociedad.

El sistema cultural del capitalismo, tan importante como el sistema económico de saqueo, logró instalar lo convencional como fundante. Hablo -dice Alfredo Grande- de empobrecidos y no de pobres. Empobrecidos tiene que ver con la existencia. Pobre con el ser.  Nadie es pobre. Está pobre porque ha sido saqueado.

¿Cómo hacer si la desgracia de vivir con miedo es ignorada por un gobierno mientras el otro sostiene que sólo se enfrenta a la muerte con más muerte y a la violencia con más violencia? ¿Habrá modo de advertirles a los niños que estos últimos son los que están ganando la partida? ¿Y que ellos serán las víctimas de todos los disparos en la espalda, sean ladrones policías o ambas cosas?

El hambre es un crimen perpetrado por una banda de asesinos seriales organizados en los partidos burgueses del modo de producción capitalista. No puedo asegurar que esto mejora con socialismo. Pero si puedo asegurar que empeora con más capitalismo.

Hay una realidad paralela que se dibujan los representantes del poder. Lejos, muy lejos, la sociedad sobrevive entre las dificultades diarias y sus propios temores. El crimen de un trabajador. La bizarría del ministro sheriff. Y, entre medio, las voces sombrías de los profetas de la oscuridad.

La realidad y los derechos en nuestro país se llevan hace rato a las patadas. Los discursos de las dirigencias están vacíos de realidad. Briana era wichí, tenía 6 años y murió esperando ser atendida en el hospital público de Embarcación.

Se murió doce horas después de que el INDEC colgara otro número más de injusticia.  Otro número frío, que no habla de nadie. Su muertecita anónima le puso cara a una luna en creciente con los planetas alineados. Que no se ordenaron para ella. Que se murió a metros no más de la Rosada.

A Pixote Jesús nunca lo ayudó. Creo que ni siquiera se enteró que existía. Supongo que tomó nota luego de que lo asesinaran. En la Argentina de los 40 años de democracia, las infancias en más de un 50% están más cerca de Pixote que de lo que he denominado “infancia artificial”.

Mi planta de naranja lima, del brasileño José Mauro de Vasconcelos, sigue siendo una de las obras más elegidas entre aquellas que abren a las infancias y adolescencias las puertas de la literatura. ¿Cuáles son las claves que hacen de este libro un clásico que atraviesa generaciones? ¿Qué registros y emociones habilita la historia que protagoniza el pequeño Zezé?