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Busca nacer donde reina la muerte. Esta noche entonces irá a nacer en una villa del conurbano. Y se bautizará en una pelopincho en la vereda, con decenas de morochitos como él, hambrientos y muertos de la risa. Dispuestos a desafiar con alegría a los crueles que niegan el alimento y riegan con agua hirviendo los brotes de la vida.

Que no intente nacer aquí, que los hospitales están saturados, que no se puede pagar una casa y los debajos de las autopistas ya están ocupados, que los panes dulces ya no son dulces, que en estos bajos suburbiales de la vida no hay turrón ni luces de colores. Que no nazca aquí. Que está lleno de policías y gendarmes que lo requisarán para ver qué trae bajo sus brazos morenos.

La verdad refiere más a una supuesta objetividad. En cambio, lo verdadero refiere más a la subjetividad. Y siguiendo al filósofo León Rozitchner, “el sujeto es núcleo de verdad histórica” A mi criterio, este relato tiene un núcleo de verdad histórica, y por eso ha pasado de generación en generación, de sujeto a sujeto.