Poesía desde el infierno

(APe).- Las dictaduras suelen ensañarse con los poetas. La palabra bella los descoloca, se les cuela entre los barrotes, les fluyen y se les escapan como el agua o cualquier brisa insolente. A la palabra bella no la comprenden. Y es por eso que los enfurece. Especialmente los irrita. Porque los desafía, porque es el mar de lo desconocido que se les viene encima y los atropella a pesar de haber, ellos, escriturado la vida y la muerte para siempre en esta tierra. La poesía los desquicia. Porque va a vivir, a pesar de la sangre, a pesar de la piel calcinada, a pesar de que el mar se devore a los que la hacen. Porque los poetas van a seguir viviendo eternamente en esa bella palabra. Y van a seguir viviendo más eternamente que sus asesinos. Por eso la odian. A la palabra bella. A la poesía. A la que no pueden encerrar ni alambrar ni martirizar. A ella, profundamente revolucionaria.

Anotación

Por Enrique Angelelli (*)     

Estoy pelando la leña
Para encontrarle el alma al palo...
Y así dibujar mi rostro
En el interior de este palo.

Por eso huyo de la ciudad
Donde es difícil encontrarle
El alma a este palo.

Aquí en la quebrada
Y en el silencio de los cerros,
Cuidado por los cardones,
Los pájaros y el diálogo del arroyo
Descubro que es fácil
Tallar mi rostro
En el alma de este algarrobo
Y escuchar en él
La voz del silencio de los cerros.
Para contarle a mis hermanos,
Negros o blancos,
Pobre, rico, marginado.
Que cada palo de algarrobo
Se aprende a amar
Cantando, llorando
Tallando, silbando,
Sirviendo
Sin mirar que leña tiene el palo.

(*) Monseñor Enrique Angelelli fue asesinado en un planificado accidente, el 4 de agosto de 1976, en La Rioja.

Posludio

Por Jorge de la Cruz Agüero (*)

Es que nos iremos
                        caminando despacio
por las calles y las plazas
como tristes baluartes de la
                                      risa,
como turbias hilachas de una
                                      época,
como mansos enfermos por la
                                           muerte?
o es que iremos totalmente pidiendo
por favor a las baldosas
una señal, un ALGO
de que agarrar la carne y revivir la
                                                 rosa?
(Más adelante nada, sólo calles sonámbulas
y herrumbradas de olvido)
Perdón señores grises, perdón
                                            por ser tan pobres,
por vislumbrar el campo
y ahogarnos los puños entre sollozos
                                                    escritos.

(*) Desaparecido el 13 de enero de 1976. Tenía 17 años.

Si fuera posible

Por Miguel Angel Bustos (*)  

Si fuera posible
Salir del hueso y del alma
Y hablarle a otras cosas.
Cosas que no golpeen
Vuelen
Vengan a dormir nada más. Pero
Qué es este incendio
Esta vuelta y vuelta de ojos tristísimos
Para médula y muerte
Que tengo para sabor mío
Qué es sino
El velorio de lo que se me muere
Y el bautismo de lo que se me nace
Señor cuerpo
Te visto te calzo y te caso con mis ojos
Aunque en esto me vaya la vida.

(*) Poeta y periodista desaparecido. Fue secuestrado en su casa el 30 de mayo de 1976.